Cuestionamiento

¿Por qué habría de quejarme
Si el mundo se derrama ante mis sentidos
Y mi juventud es absoluta
Y mis días son largos y rabiosos?

¿Por qué habría de temer
Si el llanto y la risa son parte de
Mi Náusea Mayor, que es la
Madre de mi vida, la creatividad?

¿Será que desoigo el llamado de la selva
Imaginando y describiendo la acción
Entre las matas y los animales que agonizan,
Arrodillado ante el pensamiento?

Los otros libros

En un sillón roto duerme ella
Perfumada por el azar.

Armé palabras nuevas
En casas derrumbadas
Bajo el sol de la tarde.

Y en horas de música incierta
Nos nombré fuerte
Y vestí de harapos.

Ocio

"Voy a matarme ahora mismo" dijo la niña, acurrucada en un espanto nuevo y dulce, sobre el suelo frío del interminable pasillo de su hogar. Un reloj de pared infantil con forma de oso revoleó sus ojos hacia ella y quiso decirle algo, pero enseguida la niña concluyó en voz alta: mejor lo dejo para mañana; y se durmió.

Lo vi por TV

La mentira de los domingos azules
Y de nuestra anticomunión
Que me azotó algunas pocas horas
Para convertirse en un nuevo poema
Una nueva queja perfumada.

El té de ayer ha dejado a mi taza de color rojo

El miedo a la música
Podría desdoblarse hacia
El miedo a escribir
Y entonces sabría que
Las muecas felices
De mis fotos de niño
No pedían socorro
Pero se podría
Pues leer así.

Piar

Nadie lo supo nunca:
Era yo, nomás.

Faroles

Mi falsa tos
me trajo un recuerdo
del otoño anterior
y provocó tal vez un susto.

Ahora parece que la tos es real
y que la primer gripe de temporada
saldrá de mi laringe, anunciando
lo de siempre lo de siempre
lo de siempre por venir.